Jour des chiens, 16e partie: L'arme du croyant

Mais Ivana Soto Serrano était Ivana. La femme de Fuad, Ivana. Bien que Serrano soit un nom de famille courant, ce n’était peut-être pas elle après tout. Omar a regardé les dates de naissance: sa date de naissance lui ferait maintenant vingt-six ans. Cela semblait correspondre.

Donc Tio Melo n'était pas Tio Melo, mais Abuelo Melo. Le grand-père d’Omar. Et Ivana la maniaque était sa cousine germaine? C'était impossible. Elle n’était même pas panaméenne, pour l’amour du ciel.

Il fourra les papiers au hasard dans les enveloppes et partit, l'esprit tournoyant.

Dans la voiture, il se frotta la barbe en réfléchissant. Il y avait une partie de lui qui était profondément déçue que Melo soit en fait son grand-père, car cela signifiait que Melo était l'homme qui avait abandonné le père d'Omar. C'était un père mort, un acte en voie de disparition. Tout homme qui abandonnerait sa famille de cette manière était un perdant. Une personne sans intégrité. Il voulait dire, l'oublier. Tu n'as plus besoin de le revoir.

Mais non, il avait besoin de réponses. Il était extrêmement important de savoir pourquoi Melo avait fait ce qu’il avait fait. Peut-être qu'il y avait une justification à laquelle Omar ne pouvait pas penser. Et il avait besoin de comprendre cette folie avec Ivana. Cette partie était certainement une erreur, peu importe ce que disait la femme aux ongles arc-en-ciel.

Il a envoyé un texto à Fuad et lui a demandé le numéro d’Ivana. Lorsque Fuad ne répondit pas tout de suite – il était médecin après tout, et probablement très occupé – Omar démarra la voiture et retourna au travail, regardant constamment les rétroviseurs arrière et latéraux, à la recherche de tout signe d'une Mercedes blanche.

La réponse de Fuad est venue une heure plus tard. Il a fourni le numéro et a ajouté: "Je suis si heureux que vous et Ivana deveniez amis." Omar a ri de cela – un aboiement méchant d'un rire qui paraissait peu charitable à ses propres oreilles. Il l'a appelée.

"Qui est-ce?" Des voix féminines bavardaient et riaient en arrière-plan.

«Omar.»

"Oh." Elle avait l'air surprise mais pas découragée. "Tout va bien?"

"Où êtes-vous?"

«Au Coronado Club.»

«Je pensais que tu avais arrêté de boire. Il savait que c'était une chose stupide à dire. Il avait été de plus en plus colérique ces derniers temps. Ça ne faisait pas du bien, mais il ne pouvait pas l’aider.

«Je ne bois pas, idiot! Qui êtes-vous, la police des mœurs? Comment oses-tu!"

Il soupira. "Pardon. Je suis nerveux ces derniers temps. "

"Bien." Elle avait l'air apaisée. "Qu'est-ce que vous voulez?"

"Quand est ton anniversaire?"

Elle a ri. "C'est plus comme ça. Nous sommes le 20 février. J'aime tout ce qui est en or ou en soie.

Omar sortit les papiers généalogiques des enveloppes et les feuilleta. Il a trouvé celui avec les trois noms. Ivana Soto Serrano, 20 février. Il fixa la date, imprimée en noir et blanc.

Des rires et des verres claquent du côté d’Ivana. "Bien?" demanda-t-elle.

«Pouvez-vous me rencontrer après le travail? J'ai besoin de vous parler de quelque chose d'important.

"Quoi?"

«Je ne veux pas dire pour le moment. Je vous retrouverai chez vous à six heures. »

«Oh, un mystère. Ça m'a l'air bien."

Il était sur le point de dire: «Ne me tirez pas dessus», mais elle a raccroché. Probablement pour le meilleur.

L'Homme Mazen

Il lui restait un peu de temps avant de devoir retourner travailler. Il s'est rendu au parking en face du Centro, où campaient les Vénézuéliens. Prenant un cahier et un stylo dans la boîte à gants, il sortit dans la chaleur brutale de l'après-midi.

Il n'y avait personne en vue mais une poignée de personnes à l'ombre de l'un des appentis. Le grand adolescent Chiki – celui qui lui avait jeté de la boue – était assis sur une caisse à lait, jouant un seau en plastique comme un tambour, le battant lentement et méthodiquement. L'un des petits garçons qu'Omar avait vu jouer au football – il avait peut-être huit ans et avait des cheveux très bouclés qui rappelaient les siens – jouait un harmonica bon marché, le genre que l'on pouvait obtenir à Chinatown pour un dollar. Bien que les instruments soient inférieurs, les garçons ont réussi à produire une mélodie qui ressemblait à des larmes transformées en musique.

Tout possède une arme et l'arme du croyant est son intellect.

Il a demandé à Nur, "Savez-vous ce que signifie l'intellect?"

Nur se gratta la tête, puis essaya de faire un poirier sans support et échoua, tombant presque sur sa mère. Elle l'attira à côté d'elle et dit: «Calme-toi. Avez-vous une réponse?"

«Intelligent», répondit Nur.

Omar était impressionné. "Presque. Cela signifie votre capacité à penser et à comprendre les choses de manière calme, sans être excité ni en colère. » Pas comme moi aujourd'hui. De la façon dont Samia pinça les lèvres, il savait qu'elle avait eu la même pensée. Il continua:

Tout possède un pilier, et le pilier de l'humain est son intellect. Tout possède un support, et le support de la religion est l'intellect. Chaque nation a un but, et le but de cette nation est l'intellect. Chaque peuple a un missionnaire, et le missionnaire des adorateurs est l'intellect.

La minuterie du four sonna de la cuisine. «Pensez-y,» dit Samia, et se leva pour vérifier la nourriture.

«Ouais papa», répéta Nur. «Pensez-y.» Encore une fois, il essaya de faire un poirier non soutenu, et cette fois il réussit à le tenir pendant deux secondes avant de commencer à basculer. Omar attrapa les jambes du garçon, se leva et le souleva en l’air. Il le balança d'avant en arrière comme un pendule, en disant: «Pensez-y, espèce de coquin!» Nur poussa un cri de joie.

Il a toujours aimé jouer avec Nur, mais son cœur n’en était plus là. Son esprit était trouble et plein d'électricité statique, comme une tempête de brassage. Il posa le garçon, rassembla ses affaires et traversa la cuisine, attrapant un rouleau de printemps popia basah sur le plateau alors que Samia les sortait du four. Il fit rebondir le rouleau chaud de main en main, soufflant dessus, puis prit une grosse bouchée. Elle l’avait fait avec des crevettes, des oignons frits et des germes de soja, et c’était délicieux. Il l'a englouti, puis a essayé d'en attraper un autre, mais Samia – encore une fois avec ses sens Daredevil – lui a claqué le bras et a dit: «Attendez le dîner.»

«Mais je vais chez Fuad», se plaignit Omar. "Je vous ai dit."

«Alors prenez-en pour eux.

Thé et flan

En sortant, Omar s'est garé à côté de la voiture de police devant le portail. «Gardez un œil sur la maison, s'il vous plaît,» leur dit-il. "Je serai de retour dans quelques heures."

Le flic au volant, un officier en uniforme aux joues grasses et au crâne rasé, a répondu avec le plus simple hochements de tête. Il ne semblait pas apprécier le message. Omar ressentit un éclair de culpabilité pour ne pas avoir envoyé de nourriture ou de boisson aux deux flics. Ils étaient là pour le protéger, lui et sa famille, après tout. Sur un coup de tête, il leur a donné le paquet de rouleaux de popia basah. L'odeur était alléchante et les hommes sourirent.

Il ne s'est pas arrêté pour les pâtisseries françaises. À l'appartement de Fuad et Ivana, Fuad a ouvert la porte. Omar n’avait pas revu son ami depuis le jour de la fusillade, même si Fuad avait appelé plus d’une fois pour s’excuser. Son ami avait l'air bien mieux que la dernière fois qu'il l'avait vu. Les cernes sous ses yeux s'étaient éclaircis et les rides verticales perpétuelles entre ses sourcils avaient disparu. Ses cheveux étaient fraîchement coupés et bien coiffés.

Les meubles détruits avaient été remplacés. Une fois de plus, l'appartement aurait pu être photographié pour un magazine de design d'intérieur comme un exemple de décoration de luxe moderne – avec un exemple notable. Le fauteuil inclinable en cuir marron de Fuad, celui qu'Ivana avait coupé comme une victime d'un film d'horreur, avait été réparé avec du ruban adhésif. C'était un travail grossier, et Omar n'imaginait pas qu'Ivana serait trop heureuse de ce peu de laideur qui gâchait sa maison parfaite. Un acte de défi rare de la part de Fuad? Ce n’est certainement pas un renversement complet des rôles, car les statues catholiques d’Ivana se trouvaient toujours dans l’étagère du placard du sol au plafond.

L'appartement sentait le sucre et le caramel. C'était un monde différent de la dernière fois qu'il était là.

Fuad voulait inspecter la blessure par balle d'Omar. Omar avait organisé les papiers généalogiques dans un dossier, mais il le posa, tirant sa chemise par-dessus une épaule.

Fuad était stupéfait. "C'est impossible. Il est totalement guéri. Même la cicatrice est à peine visible. Je ne comprends pas."

Ivana est entrée de la cuisine avec un plateau avec du thé et des bonbons. Elle était vêtue de façon conservatrice – pour elle – d'un chemisier d'été jaune à manches mi-longues et d'une jupe en soie rouge qui lui tombait aux mollets. Elle souriait en fait, mais quand elle a vu son mari étudier l’épaule d’Omar, le sourire a vacillé. Peut-être qu’elle espérait que le sujet de la blessure par balle ne serait pas abordé.

Omar a enfilé sa chemise. "Al Hamdulillah. Je suppose que je guéris vite. Tout est de l’histoire. »

Ivana lui tendit une assiette avec un flan parfait nageant dans une sauce au caramel, surmonté d'une fraise tranchée. Omar a dit bismillah et a pris une cuillerée. La crème aux œufs était douce et spongieuse, tandis que la cannelle, la vanille et le caramel lui donnaient une saveur paradisiaque.

"Qui a fait cette?"

Ivana fronça les sourcils. «Vous pensez que je ne connais pas la cuisine?» répondit-elle en anglais. "Je le fais. Est de style cubain. »

Information privée

Passant à l'espagnol, Omar a déclaré: «Désolé. Écoutez, j'ai une question étrange. Rappelez-vous, lors de notre mariage, vous avez dit que vous aviez fait tester votre ADN et que vous étiez descendant de la royauté castillane? "

Ivana sourit. "Oui. Vous pouvez dire en toute honnêteté que vous avez rencontré une reine de beauté. "

«C'était un aspect de votre ascendance. Mais n’aviez-vous pas aussi un grand-parent d’ascendance africaine? »

Son sourire disparut. «Pourquoi, parce que je suis sombre? Il y a des gens sombres en Espagne, vous savez.

Fuad s'éclaircit la gorge et parlait dans un espagnol lent mais très passable. «Qu'est-ce que cela vous préoccupe, frère? Ce sont des informations personnelles. »

«Soyez avec moi. À Ivana, Omar a dit: «Votre test a-t-il révélé qu'un côté de votre ascendance était principalement Ashanti, et que l'un de vos ancêtres était un esclave jamaïcain nommé Samuel Sharpe?»

Les yeux d'Ivana s'écarquillèrent et son visage rougit. Elle s'est retournée contre son mari. «Comment osez-vous partager mes informations privées avec lui! Je vais vous montrer ce que signifie violer ma confiance! » Elle se leva, et Omar eut le sentiment sombre qu'elle allait attraper un couteau de cuisine, ou pire encore son pistolet en or, bien que si Fuad avait eu un cerveau, il l'aurait confisqué maintenant.

Omar se leva également, les mains tendues. «Il ne m'a rien dit! Regarde ça." Il ouvrit le dossier, en sortit la feuille de papier avec les sphères et la lui tendit. «Je viens de recevoir mes propres résultats de tests ADN.»

Elle a saisi le papier. Elle respirait toujours fort. Il pourrait littéralement avoir sauvé la vie de Fuad.

Ivana étudia le papier avec colère. «C'est ridicule», dit-elle finalement. «Mon grand-père n'était pas un clown nommé Melocoton. Et comment as-tu pu être mon cousin? Son expression de colère s'estompa et fut remplacée par un sourire narquois. «Tout ça était une farce de me reprocher de t'avoir fait sauter, non?»

Fuad enleva le papier des mains de sa femme et l’examina.

Ivana hocha la tête. «Vous m'avez eu, Omar. Nous sommes empatados maintenant, oui? Comment disent-ils en anglais, même stevens.

Ivana et moi parlions en espagnol à tir rapide, et j'ai vu Fuad lutter pour comprendre. Même après douze ans dans le monde hispanophone, il avait encore des problèmes avec un discours très rapide et familier. Mais il a dû saisir l'essentiel, car il a dit: «Ma belle. Je ne pense pas que ce soit une blague. »

Une vieille photo

«S'il vous plaît,» dit Omar en désignant le canapé. "Asseoir." Il a pris sa place. "Dites-moi s'il vous plaît, quel était le nom complet de votre père?"

Ivana poussa un soupir exaspéré, puis se jeta sur le canapé. «Marco González Serrano.»

«Hmm. Et ta mère?"

«Lenina Bayano Soto.»

«Bayano?» Il la dévisagea. «C'est mon nom de famille. Comment se fait-il que vous ne m'ayez jamais dit que le nom de votre mère était Bayano? »

L'incertitude traversa son visage. "Sans raison. C'est un nom courant. »

«Au Panama. Pas à Cuba, non?

"Et alors?"

«Qui était le père de votre mère?»

Elle leva le menton. «Son nom était Marcos Arron Navarro. C'était un grand homme. Il connaissait Castro et Che Guevara. Il a combattu dans la Baie des Cochons.

«Pourquoi n’a-t-il pas été nommé Bayano?»

Paraissant agacée, Ivana haussa les épaules. «Ce n’est pas nécessaire. Peut-être qu'il a seulement donné ce nom à ma mère pour honorer votre Panaméen Bayano. C'était un combattant de la liberté, comme nous les Cubains.

Omar pressa ses paumes dans ses yeux et réfléchit. Cela n'allait nulle part. Une idée est venue et il a regardé Ivana. «Avez-vous des photos de lui?»

"Quelques." Elle est allée dans la chambre et est revenue avec un album photo avec une couverture brune tachée d'eau. Elle le feuilleta et Omar vit de vieilles photos en noir et blanc, du genre avec des bordures blanches sur les bords.

«Aha!» Elle posa l'album sur la table, montrant triomphalement une photo. «Il est là, avec Castro. Il tient mon oncle Eduardo. Regarde comme il est beau.

C'était une photo d'un homme rencontrant Fidel Castro. Dans celui-ci, Castro était jeune, la tête surmontée d'une masse de boucles. Il portait des treillis militaires amples. L'autre homme était petit et légèrement potelé, rasé de près et légèrement compliqué, avec des traits européens. Il portait ce qui ressemblait à un tailleur et de belles chaussures. Il ressemblait à un homme d'affaires, pas à un soldat. Il portait un garçon en bonne santé qui pouvait avoir un an. Castro souriait et se frottait la tête du garçon.

«Qu'est-il arrivé à votre grand-père Marcos?»

«Il est mort d'un cancer du poumon quand j'avais dix ans. Il nous apportait des bonbons. Il avait une usine de caramel. Bien que le gouvernement l'ait nationalisé.

«Hmm.» Omar a parcouru l'album. Il y avait les photos de famille habituelles. Une superbe femme noire qui était clairement la mère d'Ivana; un bel homme blond qui semblait être son père; et Ivana elle-même enfant, avec un garçon plus âgé.

«Je ne savais pas que tu avais un frère.»

«Comme si vous vous en souciez. Il est instituteur à La Havane. »

Il tourna une page et ses yeux se fixèrent sur une photo complètement déplacée parmi ces scènes de famille. Dans ce document, Fidel Castro, le révolutionnaire international Che Guevara, et un troisième homme se tenaient avec un groupe d'autres hommes entassés autour d'eux. Les trois hommes au premier plan portaient des treillis militaires avec d'épaisses ceintures noires. Tous les trois étaient barbus et souriants. Che portait son béret emblématique avec l'étoile communiste et fumait un gros cigare. Un bras était enroulé autour des épaules du troisième homme. Fidel et Che portaient des pistolets sur les hanches, tandis que le troisième homme portait un fusil en bandoulière sur une épaule. L'impression claire était que les trois étaient de bons amis. Des camarades révolutionnaires profitant d'un moment de victoire. C'était une photo historique étonnante, qui aurait pu être publiée dans n'importe quel magazine international.

Omar a connu le troisième homme instantanément. L'homme était si jeune sur cette photo, aux larges épaules et musclé. Ses cheveux étaient coiffés d'un afro court et la barbe crépue lui donnait un air sauvage. Ses dents brillaient alors qu'il souriait. Mais il avait les yeux écarquillés qu'Omar connaissait bien, et la même teinte de peau de cocobolo. C'était Melocoton.

Omar montra du doigt. "Qui est-ce?"

Ivana tourna l'album et regarda. "Oh. C'était un ami de mon grand-père. Je pense que ma mère a dit qu'il avait été tué en combattant des contre-révolutionnaires. Un homme important, évidemment.

Maintenant, Omar comprenait la gestalt de ce qui s'était passé, sinon les détails. C'était exactement ce qu'il avait craint, et pire. C'était répulsif, en fait. Ivana ne voudrait pas l'entendre, il en était sûr.

Il baissa les yeux sur le sol carrelé, ses yeux se déplaçant de gauche à droite. Il avait découvert la réponse au mystère de la façon dont lui et Ivana pouvaient être liés. Après avoir abandonné le père d’Omar, Melo s’est installé à Cuba et a engendré un autre enfant – la mère d’Ivana. Et peut-être d'autres aussi, qui savaient? Puis, fidèle à son habitude, Melo a également abandonné cette famille et est allé – où? Cette pièce du puzzle manquait. À quel point cet autre homme, Marcos Arron Navarro, est venu et a assumé le rôle que Melo avait abandonné. Il avait épousé la grand-mère d’Ivana et adopté les enfants comme siens. Ivana avait grandi en pensant que Marcos était son grand-père.

Pourquoi jeter une grenade dans l’histoire familiale parfaitement bonne d’Ivana? Pourquoi diminuer les souvenirs heureux qu'elle avait de son grand-père?

Brusquement, il se leva et sourit. "Vous savez quoi? Tout cela était un mélange fou. Il a pris le papier généalogique de Fuad et l'a glissé dans le dossier. «Comment pourrions-nous être cousins? Je ne sais pas à quoi je pensais. Je suis juste fatigué de tout ce qui se passe. " Il eut un grognement amusé, réalisa qu'il agissait de façon dérangée et essaya de le calmer. «Je ferais mieux de rentrer à la maison. Samia prépare le dîner. " Sur ce, il se précipita vers la porte et se laissa sortir, attrapant un dernier aperçu de Fuad et Ivana l'air complètement déconcerté.

Une figure sous la pluie

Il a trouvé sa voiture mal cotée. Les deux pneus du côté conducteur étaient à plat. Que diable? Il s'accroupit et les étudia. Chaque pneu contenait un clou. Quelles étaient les chances de cela? S'il n'y avait eu qu'un seul pneu, il aurait pu le remplacer par la roue de secours. Que ferait-il? Les ateliers de réparation automobile étaient maintenant fermés.

Il a décidé de revenir ici le matin et de faire remorquer la voiture jusqu'à l'atelier de réparation. Il ne voulait pas remonter chez Fuad et demander un tour. Ivana avait peut-être des questions auxquelles il ne voulait pas répondre. Pour l'instant, il prendrait un taxi pour rentrer chez lui.

Il sortit du parking de la Torre Cielo et s'engagea sur l'Avenida Bolívar. Au Panama, on n'appelait pas de taxi – cela n'existait pas. Les taxis étaient partout. Vous vous êtes simplement tenu sur le bord de la route et en avez fait un signe. Mais dans ce quartier luxueux, chacun avait sa propre voiture. Il n'y avait pas de taxis en vue – pratiquement pas de circulation, en fait – alors il se mit à marcher, jetant continuellement des regards derrière lui au cas où un taxi errant viendrait à sa rencontre. Il faisait sombre maintenant, et les nuages ​​au-dessus étaient lourds et turgescents de pluie. En regardant en arrière, il crut voir une silhouette sombre marcher le long de la route à une trentaine de mètres en arrière, mais elle disparut dans l'ombre d'un acacia au bord de la route.

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