Allez-y doucement Habibti: Un poème parlé

avez-vous entendu la nouvelle?
le sang a coulé et on lui a remis un hijab
laver les taches, couvrir la tête, cacher la poitrine
c’est une hémorragie de son enfance.
écoutez, il y a aussi du sang dans les rues.
ce n’est pas la sienne. des corps gisent à la vue de tous.
comment va-t-elle laver ces taches?
l’eau de pluie retourne aux parterres de roses.
elle est à la mode, c’est partout dans les nouvelles
c’est fini
soeur, tu n’es plus
une partie du capot. tu l’as enlevé
et ici je vous désabonne. ce blog
je n’aime pas.
tu penses qu’elle a eu les années Makki,
tu penses que c’est facile pour elle de témoigner au tawhid
mais n’a-t-il pas toujours été : ici ! portez ceci, corrigez cela, faites-le, priez maintenant, questionnez plus tard, ne répondez jamais.
les mères des croyants, les premières sœurs
a eu les années nécessaires pour adopter un comportement.
quand on n’est pas à la mode sur twitter pour être mort
ou la cause présumée du décès,
la plupart d’entre nous travaillent ou aident quelqu’un d’autre à travailler d’un chèque de paie à l’autre.
Dieu a dit que la nuit était faite pour se reposer
mais le monde a dit qu’il n’y avait pas de repos pour celui qui travaillait de nuit.
les anges se rassemblent quand elle parle de Dieu,
quel mal peut lui faire quand elle est témoin ?
l’eau de pluie s’évapore comme une leçon de manuel. le soleil est en feu et un champ aride fleurit. regarde, c’est une tempête de tournesols.
elle ramasse une lettre qu’elle a écrite à Dieu.
J’ai hâte qu’on se rencontre, ya Rabb.
les montagnes qu’elle aime se transforment en poussière.
le ciel s’ouvre en portes. une trompette sonne et Israfil expire.

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